lunes, 5 de diciembre de 2016

Ni una menos en la manada

Esto no es un homenaje ni tampoco es una oda.
Es una declaración, es un manifiesto. 



Ella no quería lavar platos, ni sacrificar su vida siendo servicial como el manual de urbanidad decía.
Ella tampoco quería que le arrancaran la ropa cuando compró con su salario el bonito vestido que se regaló a sí misma.
Ésa tampoco quiso que le destruyeran el rostro solo por negarse a dar un beso.
Ni aquella otra quería que le rompieran la carne solo por atreverse a llegar a casa sola.
Ni tampoco aquella quiso que apuñalaran su sexo con falos de acero solo porque vendía placer para poder comer.
Y tampoco aquella, a la que acabaron a golpes por tener un pene femenino.
Ninguna de ellas quería lo que les pasó. Ninguna tenía un letrero que decía "viólame"  o "mátame" en letras de neón o tejido en lentejuelas.
Ninguna merecía que “el man más macho” desatara contra ellas las armas de su debilidad reprimida.
Ninguna de esas mujeres merecía que las hordas criminales se ensañaran con sus cuerpos que emanan vida,
Solo porque sus instintos fueron irrefrenables, por arrebatos pasionales, por embriaguez o locura.
A ninguna de ellas las mataron sin responsabilidad o culpa,
A ellas las mataron porque se atrevieron a decidir por sí mismas,
Porque no pidieron permiso, porque no querían.
Las violaron porque les incomodaba la rebeldía de unos cuerpos libres,
Las mataron para dar ejemplo a otras de no salir de sus casas donde no viven sino que pagan penas,
Las violaron porque la canción así lo decía,
Las violentaron por ser mujeres, por ser harpías, por ser sirenas, por ser putas, por ser sabias,
Porque las trataron como a princesitas para luego morir no a manos de una bruja sino del príncipe azul al que esperaban.
Porque no nacieron hombres para heredar el poder del padre,
Porque las querían como a una cosa, como a un adorno, como a una esclava.
Porque no creían que fueran personas ni que tuvieran alma,
Porque creían que eran demasiado emocionales o histéricas,
Porque eran insoportables para los que las odiaban con la menstruación o con la menopausia.
Porque preferían que murieran en un hospital clandestino a salvarla de la muerte en un lugar seguro, solo para traer a la vida a otro obrero sin futuro.

Pero Rosa Elvira no es solo una cifra,
Ella bailaba, ella reía, ella cantaba.
Ni Dora Lilia una más en la lista,
Ella también creyó en cuentos de hadas
Ni Yuliana es solo una pequeña niña,
Ella eran todas las mujeres que pueden morir mañana.

Todas ellas eran mujeres hechas para la vida,
Con sueños, con amores, con noches y días,
Todas ellas no eran solo madres, también eran amigas.
Todas ellas murieron, no por sus ideales,
Murieron por ser mujeres a manos de un machista.

Y esto no es un invento,
Ni en la calle ni en la casa ellas encuentran salida,
Un macho las acecha detrás de cualquier esquina.

¿Cuándo se declaró esta guerra?

Desde que un hombre dijo que las mujeres salieron de su costilla.

Por eso gritamos locas de ira,
Locas de rabia, locas de melancolía,
Que no queremos ni una menos,
Que nos queremos vivas,
Que nos queremos juntas,
Que nos queremos unidas,
Ni una menos para servir a reyes absolutistas,
Ni una menos para llenar tumbas,
Ni una menos para calmar la lujuria de un amante que asesina.

Nos queremos vivas,
Nos queremos juntas,
Nos queremos unidas.
¡Ni una menos!
¡Ni una menos!
Gritamos locas de rebeldía,
Ni una menos en la manada,

Es nuestra consigna.


Polikarpa Salmón






Himno de las mujeres

lunes, 19 de enero de 2015

La cotidianidad de un poeta cotidiano

Los poetas también llenamos solicitudes,
Hacemos largas filas para pagar las facturas
Y también nos cortan el agua, la luz y el gas.
Los poetas también tenemos que ir a la guerra,
Tenemos que ponernos uniformes
Y perdernos en las masas mientras esperamos el bus.
Los poetas también hacemos curriculums vitae
Porque sino trabajamos no podemos sostener nuestra creatividad.
Los poetas también votan en las elecciones y también se abstienen.
Los poetas también pagan prostitutas y gigolos,
También ven porno bizarro.
Los poetas también se casan, también son homosexuales, también tienen hijos regados y también mueren sin dejar testamentos.
También se cortan las uñas,
Hacen el desayuno, limpian la casa y alimentan a los gatos.
Los poetas también quieren ir al cine,
También comen helado,
También se cansan de la fiesta,
También sonríen de vez en cuando.
Los poetas también fueron niños y también serán ancianos,
también se enferman, también mueren
Y también son olvidados.
Si somos igual a cualquier persona
¿Por qué somos poetas?
No sé si tengo la respuesta,
pero todo lo que hacemos, lo hacemos por vivir,
Vivir intensamente cada gota de existir.
No hay ninguna otra riqueza
Para este dolor de cabeza.

lunes, 3 de noviembre de 2014

Ayotzinapa


A los 43 normalistas de la escuela rural Isidro Burgos de Ayotzinapa y a todos los muertos y desaparecidos de México 


No estamos seguros en las noches que esconden muerte
Ni en las calles, ni en las plazas,
No estamos seguros
ni siquiera en nuestras casas.
Todo nos lo han quitado
la bandera, la tierra y la infancia
Todo nos lo han quitado,
toda , toda confianza,
Todo nos lo quitaron
Ese septiembre oscuro
En Ayotzinapa.

El dolor es una raíz arrancada del pecho
como un grito de mandrágora,
las lágrimas anegan de sal las ya doloridas llagas.
Altas fueron las llamas con las que quemaron sus cuerpos
para apagar sus almas,
gente humilde de pueblo,
muchachos de noble raza,
descendientes de aztecas,
de Revueltas y Cabañas,
En Guerrero fue su muerte,
que todos lo recuerden
¡la masacre fue en Iguala!
y su ausencia nos duele desde la Sierra Madre,
pasando por los Andes
hasta las argentinas pampas.
Oh, todo nos lo quitaron
esa tarde en Ayotzinapa.

Los sueños descuartizados,
 enterradas las esperanzas,
¿A quien no le duele esto?
ésto que nos espanta
como un trueno que cae
sobre un árbol lleno de ratas,
como un rio crecido donde flotan las calacas.
Todo México ahora es un cementerio sin lápidas,
Un abismo sin fondo donde cualquiera cae,
Un águila envenenada por serpientes infernales.
Oh, te han quitado todo,
Todo en Ayotzinapa,
como en aquel Tlatelolco donde reinó la bala.

Toda América
es un dolor telúrico,
es una sola rabia,
un descontento mudo,
una mañana que sangra,
nos han quitado todo,
la sangre, los huesos,
la patria,
hoy solamente palpita en el corazón una dentellada,
Ayotzinapa, Ayotzinapa,
solo
queda la venganza.




miércoles, 27 de noviembre de 2013

Viernes
Jean Paul Saumon
¡Viernes por fin! Lo había estado esperando con ansias desde el lunes. Habíamos cuadrado salir hoy con Manu, Juan, Daniel, Lucas y Ana. Llamamos a Checho, pero estaba con la novia y desde que sale con ella se olvidó de los amigos. Sexo mata polas. Eso siempre pasa. Los que estamos solteros (o como nos gusta decir: estamos de cacería) salimos todos los viernes a la Zona Rosa, compramos par polas, pegamos un porrito y charlamos sobre lo que está pasando con la universidad, con el país y con el mundo. Nos tenía enpeliculados la cantidad de tropeles y revueltas que se estaban esparciendo por el planeta como pólvora: Túnez,  Libia, Egipto, Israel, Yemen, España, Italia, Inglaterra, Grecia, México, Brasil… Todos, menos Colombia. Eso es que pasa algo raro en el universo, estamos entrando en otro ciclo. Desde el veintiuno de diciembre de dos mil doce cuando los mayas predijeron que se iba a acabar el mundo, eso dice Daniel que tiene una mentalidad así, medio new age, pachamámico con neohippy, de esos que toman yage y son vegetarianos; aunque toma cerveza igual que nosotros y  también le pega los plones al porro de marihuana, dizque porque la marihuanita no es una droga sino una “planta sagrada”. Al perez si no le hace, se pone puto, cree que por cada olida que nos metemos en una fosa nasal llenamos con muertos una fosa común, dizque porque ese puto polvo es el que financia la guerra que tenemos hace rato y quien sabe cuando se vaya a acabar. ¡Yo no sé qué pensar! Igual, no es culpa de nosotros ¡Vaya échele la culpa a los gringos!
Yo en cambio creo que todo ese bonche que está pasando en el mundo es porque las cosas están muy mal. Si tan solo aquí en el país vemos que todo está hecho una mierda. Una tía mía casi se muere esperando que la atendieran en un hospital, dizque porque no tenían una camilla disponible y porque no era una urgencia. ¡¿Qué tal?!  Yo por eso dejé de ir al médico y prefiero sanarme con algún remedio de matas o un sortilegio de esos que hace Daniel para espantar espíritus, prefiero eso a hacer shows para que lo atiendan a uno.  Sí… las cosas andan repailas, pero tal parece que a la gente no le interesa eso o… le gusta, sí, sí, le gusta como a esos que les gusta el dolor… Uhmm… ¿Cómo es que les dicen?...  ¡Masoquistas! ¡Esa es la palabra! ¡Sí! Aquí somos como medio masoquistas.
Uno se encuentra con resto de gente los viernes y todos caen al mismo parche: a la lleca (la calle, lo que pasa es que a todo el mundo se le dio por decir las palabras al revés, ha de ser porque el mundo anda de cabeza). Nos gusta la lleca porque no tenemos que pagar para sentarnos a tomar unos chorros, recorremos de aquí para allá, miramos caras, miramos culos, nos encontramos parceros y nos gorreamos la música de los bares afuera, sobre todo cuando hay toques. Pero ahora último han enrejado los lugares donde nos parchábamos, nos echan los celadores con sus buldóceres o lo peor, untan con aceite quemado las aceras y las escaleras donde nos sentamos, como diciéndonos, ¡Fuera de aquí! ¡Si no compran no los queremos! Entonces nos toca errar, como desheredados, como desplazados a mitad de la noche en busca de un lugar donde parchar. ¡Vámonos pa’l monumento! Allá todo el mundo se reúne a pegar un porro mientras los punketos tocan rolas de Extremoduro toda la noche. ¿Otro porrito?, dice Daniel, él siempre lleva yerba. Él lo rasca, lo arma y lo prende y, mientras lo hace, todos nosotros nos sentamos alrededor de él, como si estuviésemos ante un ritual milenario, donde cada uno comparte comunitariamente un plon como si con cada calada se estuviera haciendo un pacto con un dios antiguo o como dice Daniel, “la unión con la pachamama”. Ahhh… pero ¡Qué mamera! Los tombos otra vez. Y apenas van a ser las doce. Ahh… toca apagar el porro mientras se van. Pero ya comenzaron a pedir papeles y a sacarnos dizque porque no podemos beber en espacio público. ¿Y es que nosotros no somos público, señor agente? ¿Y pa’ dónde cogemos? ¿Pa’ la casa? Ni que estuviéramos en una dictadura, pero ya parece, solo que la camuflan llamándola democracia. ¿Es que acaso el pueblo ya no se puede embrutecer tranquilo? Ya hasta nos quitaron la calle.
Lucas, que es un man grande y belicoso, se pone a gritarles a los tombos ¡Que no jodan!, que la calle es de todos y nosotros le decimos ¡Chito!, Lucas, mejor vámonos, deje así, no se ponga aletoso que usted sabe que esos aguacates son reatarbanes. Lucas nos mira fijamente y sigue gritándole a los tombos mientras el resto de la gente que está en el lugar comienza a envalentonarse con las arengas de Lucas. ¡Vámonos, Lucas! ¡No sea güevón!  ¡Nos van a cascar a todos! Entonces Lucas se emputa y nos grita ¿Y es que ustedes no tienen güevas? ¿No que quieren hacer la revolución? ¿No es que se quieren rebelar? Acá tienen su oportunidad, su primavera árabe. Lucas tenía razón, era hora, ese era el momento, si no lo hacíamos ahora no lo hacíamos nunca y por algo teníamos que empezar.
¡Jueputa! ¡Las cosas se ponen calientes! Llegan como veinte motos y cinco patrullas que con sus luces y sus sirenas me aturden. Nosotros, o sea, los rebeldes, éramos como doscientas personas. Tal parece que éste es el momento histórico. Estamos parados y listos a atacar. De pronto ¡Tan!, lanzan una botella vacía de aguardiente y comienza enseguida una lluvia de botellas que caen sobre los tombos y sus patrullas. Eso se veía como en las fotos de Facebook de los grupos de resistencia en Estambul, Rio y El Cairo. Yo sentía que estaba en plena revolución. Daniel se fue todo paniqueado porque como él es todo paz y amor y no es capaz de meterse a un tropel. El resto de mi parche se fue, solo nos quedamos Lucas y yo. Lucas comenzó a organizar a los tropeleros mientras yo y otros manes íbamos a recoger piedra de una construcción cercana para abastecer a los luchadores. ¡Eso se volvió un caos! Yo sentía como ardía en mis venas el fuego de la historia. Era brutal. Llegaban tombos y tombos y tombos, y la gente les lanzaban botellas, piedras y hasta basura. Después se empeoró la situación. Llegó una tanqueta de antidisturbios comenzó a lanzar gases a diestra y siniestra. Todos esos bares se llenaron de gas lacrimógeno y los gomelitos salían corriendo tratando de coger taxi pero la batalla era tan agreste que ningún carro pasaba por allí. Llegaron dos camiones llenos de tombos y comenzaron a detener a quien se les atravesase, no importaba si estaba de mirón o estaba sano o estaba borracho. ¡Hijueputas! ¡Cerdos!, gritaban las niñas puppy mientras corrían con los tacones en la mano.
¿Quién iba a pensar que se iba a armar severa bronca? Ya estábamos mamados. Nos tenían gaseados, había heridos y la mayoría se había ido o estaban detenidos. Cuando me vi fue con veinte güevones no más echando piedra. Ahora ¿Qué hacíamos? ¿Seguir tirando piedra? ¿Huir? ¿Por qué estábamos luchando? Éramos solo unos encapuchados llenos de mocos por los gases a los que agarraron semiborrachos y que, envalentonados con el alcohol, nos pusimos a buscar pleito. Pero, ¿Qué queríamos? ¿Hacia dónde queríamos ir?... Ya no había escapatoria.

De un momento a otro me encontré sin Lucas. Se me había envolatado. De seguro ya lo habían cogido. Yo corrí como un demonio buscando escondite pero nos tenían rodeados, así que me metí en un contenedor de basura que olía a mierda y a comida podrida pero no me importaba porque el miedo era más fuerte que el asco. Temblaba. Me preguntaba qué habrían hecho con Lucas. ¿Lo estarán torturando? ¿Lo van a desaparecer? ¿Adónde lo llevarían?... Ahh, de seguro está en la Unidad de Detención Juvenil. Mañana voy y lo visito, le llevo comida y ropa. Pero… ¿y si me pillan a mí? ¿Si se dan cuenta que yo también estuve en el tropel? ¡Tan! Le dieron un golpe al contenedor que me dejó sordo y me sacaron del pelo dos tombos que me arrastraron a la parca, no sin antes darme pata como a un balón de fútbol. En la parca estaba Lucas. Tenía la nariz sangrando y hematomas en la frente. A mí me dolía todo. Yo creo que estaba igual de golpeado. Había otros cuatros manes en la parca, todos llenos de sangre, moretones y con las caras deformes. Lucas me miró, sonrió y me picó el ojo. Yo lo miré y no pude evitar sonreír también. Definitivamente éramos un país de masoquistas.

*Este fue uno de los cuentos cortos seleccionados entre varios enviados desde Brasil, Argentina, España, México, etc para la convocatoria 10 CUENTOS CORTOS CONTRA LA AUTORIDAD realizado para financiar una biblioteca libertaria en Medellín.

domingo, 25 de agosto de 2013

Manos campesinas

Lo único que tenía eran sus manos,
Manos que además de trabajar, acariciaban,
Saludaban al paisano,
Aplaudían, oraban y se empuñaban cuando habían que empuñarse, 
Con ellas sacaba la papa de la tierra,
Desabotonaba el cafetal, 
Lavaba la yuca
Y ordeñaba la vaca;
Con ellas se quitaba el sombrero cuando llegaba a casa
Y señalaba el horizonte para que no fatigásemos.

Tantas cosas hacía con sus manos...
Por eso se las cortaron.  

martes, 23 de julio de 2013

Consulta Popular

Si vienen de otro lado a ofrecerte maravillas y tesoros enterrados
Diles NO.
Si quieren convencerte con la historia del progreso y sus flores artificiales
Diles NO.
Si te invitan a sus festines y serenatas para llenar estómagos con paja
Diles NO.
Si golpean a tu puerta para que les dejes entrar a tu casa y después te saquen de ella
Diles NO.
Si te tientan con hermosas mujeres que exponen sus carnes como manjares pero lejanas como un espejismo
Diles NO.
Si te sugieren un trabajo en su empresa, un cargo en el gobierno, un papel en la televisión o una medalla del ejército convirtiéndote en cómplice de tu propio homicidio.
Diles NO.
Diles NO con todas tus fuerzas,
Diles NO con tus ojos, con tus puños, con tu pecho, con tus caderas, con tus cabellos, con tus vísceras, con tu olor, con tus pasos.
Diles NO altivamente, soberbiamente, dignamente
Y dirán NO el viento, la lluvia, el sol, la montaña.
Dirán NO los grillos y los cangrejos, las guabinas y los nicuros, los mandarinos y los arrozales, los loritos del alba y las garzas del atardecer.
Dirán NO las hojas de los árboles y el canto de las chicharras
Porque ellos también lo sienten en sus raíces y en sus moléculas
Porque ellos también presienten los males de nuestra época
Por eso diles NO
Aunque te amenacen NO retrocedas, aunque te insulten NO cedas
NO temas, NO calles, NO creas,
NO te vendas, NO te prostituyas, NO te traiciones
Nadie puede comprar tu alma si ella no tiene precio
Ni la tierra porque en ella no solo hay metros
Porque no se pueden canjear los recuerdos
Y el porvenir de aquellos que anhelan ver el paisaje de sus abuelos.

Por eso me uno a ese NO gigante
Porque ese NO es una canción y un grito
Porque me nace de la carne, de la sangre, del espíritu
Porque un NO puede cambiar la historia,
Yo escribo NO
Yo canto NO
Yo bailo NO
Yo pinto NO

Yo digo NO.


*Poema escrito para los pobladores de Doima (Piedras) en el Tolima el 20 de Julio de 2013 en el proceso de resistencia para decirle No a la megaminería en su territorio y a la mina La Colosa en Cajamarca-Tolima de la empresa AngloGold Ashanti.

martes, 23 de abril de 2013

Los fugitivos de Sodoma


Alguien dijo un día que nuestro amor era malo;
pensé que nadie le haría caso porque el amor era la primavera para cada uno.
Pero un rumor epidémico los convenció de lo contrario
y una mañana sombría nuestro amor fue declarado culpable de los delitos más atroces de la humanidad.

Nos endilgaron ser amantes del demonio, de pervertir querubines, de destruir a la raza humana y quebrar las leyes de la naturaleza armónica,
cuando nuestro amor seguía siendo tan inocente como un niño que nada sabe.

Lo ocultamos en sótanos, cajones, baúles, arcas y sagrarios
porque nos vigilaban por todos los agujeros de la noche.

Nos cambiamos los nombres, nos disfrazamos, nos encerramos en los armarios
para huir de las redadas de machos inquisidores.

Los señores de la moral de los cilicios nos bautizaron como jotos, maricas y cacorros;
llenaron de miedo nuestras casas hasta que nuestras familias, nuestros amigos e incluso nosotros mismos temimos de nosotros mismos.

Nos encerraron en cárceles estrechas como  tumbas,
quemaron nuestras cartas en hogueras santas,
sellaron nuestras bocas para no dejar escapar ni un beso,
y castraron nuestros miembros para curar una peste inventada.

Ahora nos amarran a un pecado que ni siquiera es nuestro
mientras  ellos han izado las banderas de la muerte en las batallas,
han manchado con sangre las gardenias,
han violado los broches sagrados de mujeres insomnes
y han abandonado a mil huérfanos descalzos en las carreteras del planeta,
todo en nombre de su hombría.

Lo único nuestro es nuestro amor, que siempre ha sido inocente,
sobreviviente a los destierros y a las cámaras de gas,
un amor que en una mirada refleja toda su desnudez,
en una sola mirada como por un cerrojo por donde se cuela la luz,
por allí se ha escapado nuestro cuerpo como un caballo frenético
saltando las alambradas para rebelarse y rasgarse las ropas
al encuentro de ese otro cuerpo cautivo que está a la espera
de amarse al fin como caracoles que se funden a caricias.