MANCHAS ROJAS

-
Manchas rojas revolotean en mi cabeza.
Rojas huellas de caracol de sangre.

Era la mancha indeleble de la muerte.
Era la savia interna de la carne.

Rojo se tornaron los cielos.
Rojas se pintaron las calles.

El rojo se tornó color de miedo
Vestido de pesadilla
Para la guerra amoratada.

Ya el rojo no es el de tus besos,
Ni el de las rosas del alba.
Ahora el rojo es negro
Y son de luto estas lágrimas.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

También los poetas

-
Los poetas también somos esclavos de los formatos burocráticos, perdemos el tiempo para escribir poemas haciendo fila para pagar las facturas, A los poetas también nos mandan a la guerra y nos obligan a ponernos uniformes. También naufragamos en las masas obreras para llegar a salvo a nuestras buhardillas,  que no son como las de los poetas malditos, nos conformamos con una humilde bodega en donde poner nuestros libros. Los poetas también enviamos hojas de vida, sin ningún verso, escuetas, en donde fingimos ser ciudadanos de bien porque sino trabajamos no podemos sostener nuestra borrachera. Los poetas también votan en las elecciones y también se abstienen. Los poetas también firman con su nombre de pila documentos y certificados. También son rechazados, también son acosadores, también van en búsqueda de aventuras casuales,  también son adictos al porno y también se desenamoran. Los poetas también mueren sin dejar testamentos. También se cortan las uñas, 
Leer más

No entiendo de tratados

-
Yo quiero el maíz de Caldas y de Antioquia. La papa criolla en las manos sucias del campesino boyacense, El azúcar sacado de la caña cortada por un negro alto y bembón. Yo quiero las flores de la sabana, preservadas por el frío de las madrugadas antiplanenses. Quiero el arroz cultivado bajo el ardiente sol del Tolima, en ese Espinal glorioso donde nació el Bunde. Quiero el banano de Urabá, el mangostino de Mariquita, la yuca de Cajamarca, y la carne roja del Meta. Quiero ver la cebolla fresca en la plaza de mercado,que me la venda una señora con sombrero, que le vea en las manos la dureza de la limadura al tomar el azadón y arrancar la raíz, las arrugas del trabajo en la frente, la gota de sudor en la sien, el acento vernáculo de la montaña,del antepasado cantando un bambuco a la orilla del río. Quiero el sabor de las cordilleras,de la costa caribe con sus tambores y sus gaitas, quiero el sabor negro del mapalé en mi pescado, quiero el calor de la
Leer más

Los fugitivos de Sodoma

-
Alguien dijo un día que nuestro amor era malo; pensé que nadie le haría caso porque el amor era la primavera para cada uno. Pero un rumor epidémico los convenció de lo contrario y una mañana sombría nuestro amor fue declarado culpable de los delitos más atroces de la humanidad. Nos endilgaron ser amantes del demonio, de pervertir querubines, de destruir a la raza humana y quebrar las leyes de la naturaleza armónica, cuando nuestro amor seguía siendo tan inocente como un niño que nada sabe. Lo ocultamos en sótanos, cajones, baúles, arcas y sagrarios porque nos vigilaban por todos los agujeros de la noche. Nos cambiamos los nombres, nos disfrazamos, nos encerramos en los armarios para huir de las redadas de machos inquisidores. Los señores de la moral de los cilicios nos bautizaron como jotos, maricas y cacorros; llenaron de miedo nuestras casas hasta que nuestras familias, nuestros amigos e incluso nosotros mismos temimos de nosotros mismos. Nos ence
Leer más